Tengo varios temas con los que podría volver a aparecer en el blog.
Desde la vuelta de Central a primera hasta la mudanza y lo que es la experiencia que estoy transitando al vivir sólo. Pasando por temas o típicos como:

*Porqué no podría ser nunca un ejemplo de algo.
*Como se vive una presentación literaria.
*El recital completamente en pedo de Ghost/Slayer/Iron Maiden en River junto a grandes amigos.
*La ganas de hacer radio o pseudoradio.

También podría hacer una encuesta para saber su opinión acerca de "Violetta:La nueva estrella teen Argentina" y que final le espera, con opciones como: A) Miley Cyrus. B) Migliore en el pabellón. C) Popono de los vándalos a las 3 de la tarde de un domingo tirado en la escalera del dixon.

O les podría hablar de la muerte de Ricky Fort (R.I.P) a él no le hubiese gustado que use el QEPD.

También podría explicar el asco que da el torneo actual de fútbol o porqué niubels es la moda de turno.

Podría... mi vida entera es un podría.

Siempre elijo la nada misma. Quedarme en casa, tomando algo, escuchando un disco.

Pero este fin de semana... fui un chico de club.

Nací, perdón, antes de nacer ya era de Central. Es decir, el mencho de mi viejo (si alguna vez me pensó) me pensó de Central, entonces, hasta antes de nacer ya era de un club.
Pero mi fin de semana fue de "chico de club". Club social. Club de alto status. De esos clubes donde los rumores corren, donde las familias se miran de reojo y donde todos son felices y están muy bien, por más que puertas para dentro vivan el mismísimo infierno.

El fin de semana fue: sábado a la noche en boliche de moda a la medida de un rugbier. Domingo al mediodía viendo hockey y comiendo en el buffet de un club.

Usted viejo amigo, amiga, se estará preguntando: Como mierda llega una cresta de tantos años a cosas así!? ... pues muy fácil!

El sábado a la noche en un conocido boliche de la zona norte de la ciudad tocó bulldog,perdón,BULLDOG,digo éste Bulldog.
Y como decirle que NO a un túnel del tiempo que me lleve derecho a mis 14/15 años por 20$?

Bulldog es esa banda que hizo el quiebre definitivo. En esa época escuchábamos Green Day, los Peppers, Santos Inocentes, El Otro Yo ... todo muy suelto. Sabía el camino que iba a caminar pero todavía no había asfalto. Bulldog alisó el terreno y después vino todo lo demás. No es grandioso, no es la mejor banda del mundo, pero como a todos tienen las bandas que les aparecen como por arte de magia... Bulldog me cayó en el momento JUSTO. Entonces, había que volver...

Tampoco era una cuestión de ir "a pico seco" ,no lo hice ni lo hicimos antes, por qué habría de hacerlo ahora ?

Fue así que la noche arrancó despertándome de una siesta y con el celular incendiado por culpa de un pirómano Manuel Camarasa. Encendidísimo y con ganas de salir un rato por ahí. Me cayó en casa con tanta energía que parecía tener el conejo de duracell abotonado en la garcha o haber tomado Crystal Meth (solamente quería adjuntar ese video). Fuimos derecho a Fenicia, la cercanía es una excusa, la cerveza es el estímulo. Desfilaron de todos los colores, todos los aromas y todas las graduaciones como así también sendos animales muertos entre panes.
Se acopló a la noche, mientras las primeras pintas corrían, nuestro trabajador nocturno (no es batman, tal vez taxi boy) nuestro Pablito Mur, nuestro Gaby Álvarez sin muertos encima, antes de acercarse a Osho y antes de que le revienten el opi.
Nos alistábamos a un viaje al pasado. Creábamos listas de temas sobre una mesa manchada de cervezas. Pedíamos hits y pedíamos temas que alguna vez nos matamos por escuchar en un K7. Sí, tal vez pecábamos de hipsters, pero como no hacerlo cuando la nostalgia te lleva directo al K7 de Cementerio punk o Si Yo! ... O Un lugar para juntarnos con ese detalle en verde agua al lado del TDK que trajo Álvaro Óscar Torres Redondo.

Nuestro leal Apu, mal del oído, se bajó acusando cansancPANICO. Así que sólo dos entramos al DeLorean hecho taxi.

Ya dentro del bolique la espera era la enemiga y se combatía con ron barato.

Un desfile de modelos musicalizada out of fucking nowhere con Ramones hacía de banda soporte. Ese desfile nos entregaba el culo amateur del año con una sonrisa de antaño y muchas chicas rubias, por demás de flacas y muy muy insulsas. Mientras abajo, y ya entonados, los jóvenes pedían ¿punk? rock, y entonaban el viejo y querido "Ohhhh vamo lo'bulldog".

Para las 3 (!) de la mañana salían, los eternos jóvenes, al escenario y abrían con MÁS QUE DIEZ. Mi noche ya estaba hecha. Los 20 pesos estaban cubiertos (en realidad ya con el ron)
Usaron la estrategia del 2x1. Dos nuevos (al menos para mí) after circo calesita y uno viejo. Todos felices.

Como no caer ante la tentación de cantar en un boliche top "Blanca volveee a santa feeee" ? Una belleza que me hacia olvidar que a los diez segundos de recital me volcaban sobre la espalda un vaso entero de fernet berreta,el cual me hacía sentir que me quemaba el algodón de la remera PARAAAAAAAA ! ...

Y así fue pasando todo. Entre puteadas del guitarrista al baterista nuevo y saltos del bajista. Entre guiños cómplices del cantante y rugbiers que no saben hacer pogo.

Bulldog es esa banda que podría sonar mejor, pero no lo hace. No por apegarse a un sonido vintage, si no porque creo que ni siquiera les interesa. Y a los que van a verlos, tampoco. El batero no entiende lo que toca. Quiere agregar arreglos heavys a una banda de rock con pasado punk. Cosa a la que se apegó y entendió perfecto Javier Robledo, baterista de cielo razzo que grabo en el último cd. El guitarrista nunca paso de la pentatonica, como si hubiese dejado la escuela en 5to grado y se quedo con eso. La otra guitarra es un mismo rasguido eterno durante todo lo que dure el show. Es una banda ramonera, que reniega de eso y apunta más allá pero la pija mea hasta ahí. Es una observación nada más... Se lo que voy a ver y me encanta.

Para el final quedaban LAS PERLAS de la noche en todos sus sentidos.

*Usted aquí puede elegir saber*

A) El mantu completamente papeado (HERMOSO MANTU TE QUIERO FRONTMAN DE MI VIDA) haciéndole señas al rata de: Por favor cantá vos el final de Fatal Destino (el laraylalalala del final) que se me pego la pala a la garganta. Y cambiando los últimos dos temas de la lista por temas donde el no cante.

B) Los últimos dos temas. No tocaron Si Yo! y tampoco se la pedimos al mantu pegandonos en el brazo, haciendo alusion a su tatuaje. Pero nos dieron el placer de escuchar una JOYA del Rata de ese mismo disco, el ultimo tema para ser exacto ¨Algún dia¨(nunca pensé que la tocarían) y terminar con un himno del Willy como Volar Volar.

Un recital hermoso para mí.

Este año volví a ver a 2 minutos y a Bulldog con amigos. Ricky te extraño, nunca voy a ir a ver eso que lleva el nombre de Flema si no estás vos.

PÁRRAFO APARTE para cuando me encontré en la noche con DIOS y para la odisea eterna de conseguir un taxi, sólo salvada por un alfajor terrabusi clásico negro, regalo de @jilcanton.

Ya en casa y durmiéndome a las 6 a.m , me despertaba a las 12. Tenía que prepararme psicológicamente para lo que sería una jornada de calor extremo. Parte grande por el sol, parte por las chicas que suele haber en club.

Entonces me dignaba a dejar el ventilador y arrancaba a caminar y sudar. Entraba a Provincial a ver la semifinal masculina de hockey. Donde MI AMIGO personal Alejandro Rambaudi, jugaba desde el arranque.

Hacia 3 años que no pasaban esa instancia los muy pecho frío. Me sentí en la obligación de ir a terminar con dicha racha. Se lo comuniqué al dueño del mediocampo el pateabolMARISCAL Patricio Rambaudi.

Fue un gran partido, con peleas, un árbitro negro, un árbitro mujer (lesbiana),mucho calor y goles. Un ajustado 3 a 2 deja a Provincial en la final en dos semanas en Santa Fé.

Pero a nosotros solo nos importa:

1ro y MENOS principal el gol maradoniano de AR9 para el agónico 2 a 2 a tres minutos del final del primer tiempo. Dejo a nadie en el camino, no busco una pared, ni metió una diagonal profunda, pero con su cuerpo fuera de la cancha y desde la línea final, invocó el tiro del tigre y dándole comba, no sé cómo, a la bocha la colgó en el segundo palo para prender la máquina de humo y dedicarle el muy necesario gol a toda la tribuna del rojo.

Y lo 2do y más importante... Qué cantidad de mujeres que hay en los clubes. De esas para presentarles a tus viejos y que estén orgullosos de vos.
Es decir, SI, son todas iguales. Cantidad ilimitada de mujeres genéricas. La más "loca" tiene un aro en la nariz y la más "seria" lo tiene en el ombligo. Todas tienen su tatuaje predeterminado de chicle Bomky. O en la base de la espalda ,o en la nuca. El Rosario rodeando el tobillo o la muñeca. Ropa sport y colita en el pelo. Mucho fluo.

Y así es muy fácil detectar extraños, outsiders. El nazismo en los clubes es así. Saben que haces, que decís y hasta como pensas. En mi caso, siempre que entré, me sentí el negro, judío, sudaca, asesino. Esta no fue la excepción, pero siempre tiene algo interesante todo eso.

IGUAL estoy apadrinado y cuidado por mi mejor familia (por mas que le entraría a mi hermana). Es por eso que por verme sentado, hablando y riendo al lado de gente que se interesa en ese club, sin ser del riñón del mismo, más que la mismísima gente de allí, es que gano cierto respeto y sólo me miran las chicas tratando de entender porqué les gusto (?).

Final del partido, final del carlitos del buffet, final del fin de semana de club y de vuelta a mirar fútbol del nuestro.

SÍ. Puedo ser y hacer todo eso sin dejar nunca de ser yo.